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    “你说呀?”沉了会她问我。

    “你不是不让我说吗?”

    “我不让你说你就不说了?”

    “那可不是。”

    “你真笨。”

    “那我给你背一首诗吧。”

    “和我有关系吗?”

    “有点关系。”

    “你背。”

    “这首诗的名字叫观察乌鸫的十三种方式。”

    “乌鸫是什么?”

    “一种黑色的鸟。”我没说什么鸟。

    “十三种方式呢,”我说“我先给你背前三种,你听听。”

    周围,二十座雪山,

    唯一活动的

    是乌鸫的一双眼睛。

    我有三种想法,

    就像一棵树

    上面蹦跳着三只乌鸫

    乌鸫在秋风中

    盘旋。那不是哑剧中

    的一个细节吗?

    “什么意思?”

    “这是诗人对乌鸫的观察与联想。”

    “不懂,和我有什么关系?”

    “我把乌鸫换上你的名字,你再听我读一下:周围,二十座雪山/唯一动弹的/是唐漓的一双眼睛。/我有三种想法,/就像一棵树上面/蹦跳着三个唐漓。这回明白了吗,是不是很美?”

    “美是很美,可我还是不明白,要说明什么?”

    “美就行了,干嘛非要说明什么?”

    “我觉得有点怪。”

    “就是有点怪,这就是现代诗,我给你读下面的。”

    “不用了。”

    “为什么?”

    “我不懂诗。”

    “你已经懂了。”

    “那好吧。”

    一首诗几乎毁了一个夜晚。当我读到第七小节时,我发现已不能再读下去。我看到她的苦笑,问她是否还想听,她点点头,我心里十分难过。我知道我把事情弄糟了,我应该适可而止,可是没有。那诗也是,可能受到她情绪的影响,越到后面越味同嚼蜡,不知所云,连我自己都读着没信心了。我给她挟菜倒酒,重新回到美食上,但都不能挽回开始时的隐秘气氛,某种东西正在消失。那时天已很晚,菜也凉了,我说去热一热,她说不必了,几乎... -->>

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